Quando a vida me rasga
Eu invento de bordar com a escrita
E para esse rasgar que não cessa
Nunca paro de escrever
Minha vida tornou-se essa insistência em ornar
Em fiar alguma beleza nesse tecido roto
A escrita é agulha que faz o movimento da palavra
A palavra é linha – matéria-prima duvidosa
A escrita precisa de vida
Já a palavra, tem pacto com a morte
E só consigo escrever quando aceito essa morte
E eu aceito
Eu aceito
E aceito quantas vezes forem necessárias
Aceito cair da palavra
Aceito, porque há um abismo intransponível entre o que eu escrevo,
e o que pretendia escrever
Por isso, não espero mais quem me proteja ou me salve
Nem pretendo nenhuma eternidade
A escrita tornou-me insuficiente
Remendada
Rota
E já não desejo lutar contra isso
Só preciso de um bordado que seja bonito

Rita Almeida